O mia San Mango
che più dolce, nelle tiepide sere
di primavera,
esali il soave profumo
delle ginestre
e d'ogni frutto in fiore…
in Te son nato,

in Te vorrei morire.
Oh, come lieto sarebbe
il dolce suono
d'un garrulo fringuello
che m'accompagni all'ultima dimora,
e il mormorar di preci degli amici
che, mesti, seguon me
miser poeta!